La espera.-

La muerte cuenta mis pasos

y mis ganas por llegar;

andando andando el camino

ya necesito descanso,

y este haciéndose rogar.

Nunca nada es para siempre

y hasta la ilusión se queja;

¿habido tantos noviembres,

abriles y agostos necios

que entre rutinas me niegan?

Pasajes que se repiten

encelando los hastíos;

usureros que delinquen

desde retinas cansadas;

pienso yo que nada es mío.

Hoy ni un libro ni una rosa

ni este día por festivo,

que de manera alevosa

implanten como decirte

cuanto entre versos describo.

Fernando naranjo duran

23-4-2018